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亡灵军团死得很干脆利落,阿塔克人完美地击溃了它们。只有那极小一部分的亡灵得以逃脱——令人沮丧的是,其中包括哀森公爵。
阿塔克人收起了武器,开始原地休整,命令是十分钟后回战歌都。诗人开始弹唱,高昂雄壮的《进攻交响曲》和轻柔舒缓的《牧羊人彼得·潘》同时响起。大家都冷静下来了,在组织下得到了休整,去干自己的事情。
几个中队掌旗官也许是这战场中最忙碌的了。他们用快干枯的羽毛笔记录士兵的月俸和奖金,趁着没人在注意,悄悄涂改了自己那可怜的军饷,大概是添加了那么几个金币吧。很快,他们慢悠悠地游荡开,提着几个叮当晃响的布袋,肋下夹着两本笔记,匆匆地赶往士兵们休息的队列中。他们背上的红色旗帜在黑压压的士兵当中格外醒目,士兵们伸长了脖子,抱着侥幸,希望掌旗官是来发军饷的。
“把你们的头转回去!”掌旗官不耐烦地挥挥手,士兵们沮丧地缩成一团,抱怨着。
“伯特·克里蒙德!杰斯当·海安法斯!利尔·多罗依!”掌旗官扯着嗓子,用余光瞟着一本红色小笔记,“还有布莱顿·凯勒……小贝尔罗·西多曼……”
“把小字去掉!”一个魁梧的阿塔克人抱怨着,推开人群,和其他雇佣兵一起凑到掌旗官身边,“你想干什么?”
“不是把你们投进安德斯特监狱,不必这么紧张。”掌旗官摇了摇钱袋,“佣金。”
“小……啊,不。贝尔罗·西多曼,四金币。”掌旗官从袋子中摸出四个印剑盾的金币。
“这还不错。”小贝尔罗掂了掂金币的分量,满意地点头。
“你想继续你的军队佣兵日子吗?”掌旗官询问。
“不。”小贝尔罗晃了晃自己被砍了两刀的右手,摇着头转身离去。
“嘿,我感觉我能值六个金币。”伯特看了看明显比他瘦一圈的小贝尔罗。
“伯特·克里蒙德,七个金币。”掌旗官有些妒忌地看了看他。
伯特点着头接过金币,把它放进了自己的钱袋中。
“你愿意继续干这行当吗?”
“不。”伯特摇头。
“七个金币!”走在前方的小贝尔罗忽然转过头来,他显得攻击性十足,一只手搭在腰间的短斧上,“为什么他比我多了三个金币?先生,你得给我一个说法。”
“他比别人跑得都要前面,杀的亡灵也很多。”掌旗官冷冷地说,“给你几秒钟,快点收起你的武器,别让它在我面前晃来晃去。否则你真的要进安德斯特监狱生活了。”
“你这是什么意思?”小贝尔罗情绪激动,“我干掉了十二个骷髅,还有一个黑武士!”他指着自己的右手,“这两处伤口,一处是被长枪刺中,一处是被黑武士给砍中!”他喘着气,“别说我鲁莽或者暴躁,在这场战斗中我死了两个最好的朋友!而我的家里还有两个孩子要我去赚钱养!”
“你现在已经不属于编制了,无权要求你做什么,但是如果你再不赶紧走,你就会被抓捕,罪名是冲突军士。”掌旗官反驳。
“该死!”小贝尔罗恶狠狠地说道。
“这里发生什么了?”一个雄壮威严的声音由远及近。
利尔转过头:“嘿,看看是谁来了。”
“将军。”四周的士兵整齐划一地起立,统一地对将军敬礼。
掌旗官也对将军行礼:“将军,武运隆昌。”
“这里发生什么了?我再问一遍。”将军冷冷地说。
“他不满于佣金。”掌旗官指着小贝尔罗。
“确实是这样吗?”将军转向那个魁梧的阿塔克人,“先生?”
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